Qu’adviendra-t-il de moi lorsque la vie ôtera mon dernier soupir.
Y Aura-t-il un conteur d’histoire dévoilant impunément un petit morceau de ma vie,
Y Aura-t-il un amant éphémère pour fleurir ma tombe.
Y Aura-t-il un jeune écervelé habile de ses dix doigts pour composer la plus majestueuse des musiques.
Y Aura-t-il un opéra tout comme autrefois.
CONY SHESSON
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